Ante esa opinion no merece usted la mia.

Estoy satirizando, con muecas. Por demás. Estoy saturando la paciencia del lector para tamizar a los que pueden seguir sus vidas o caer en estas lánguidas paginas de dos de azúcar,

En tardes de te verde...

O esos atardeceres que se juegan la cabeza solo en la ruleta.

Les prevengo:

Les doy la chance de explorar la constelacion melancolica donde

El encierro urbano es un laberinto.

De mensajes y fotos para postales sin esplendor.

Donde:

Los ricos destrozan sus mansiones para parecer victimas del virus.

Los pobres hacen sus lechos públicos.

Los humanos riendo y matando mujeres. Vaciando la Tierra y envenenando los rios.

Y yo, espectador, profeta báquico,

Aplaudiendo sus delirios,

Sus alegrías ausentes.

He vuelto.

Poemas desnudos

 Ancestros no temais!

Ya ha llegado el tiempo de la caverna y el hielo. Hemos sobrevivido unos pocos humanos.

No habia escapatoria. Nos hemos tragado el veneno.

Hemos ido mas alla del Bien, del Mal y la Mar en coche.

Hemos ido en pelotas. Concha al aire.

Sollozamos frente a un altar sin gratitud.

Somos los confiados, los soberbios confiados.

Inteligencia superior.

Labios mojados y bien defendidos.

Pija muerta. Olor a tren de gasoil...

Odiamos al mismo espejo. Eso es seguro!

Y nos damos por vencidos cada vez que resucitamos.

Cada fuente de calor, cada suspiro ha sido masacrado al ponerse este sol.

Y nos quemamos como la hierba del Señor.

O podemos decir que yo he quedado vivo. Pero sin que nadie se de cuenta.

Pero que digo? Si estan muertos!

No podrian escoger su pelicula para hoy.

Ni sentir el sabor de su carne abrasada en el Caldero de Salamanca.

He visto el nacimiento de los Montes de Sabha.

Hoy he visto el futuro en unas onduladas curvas de un vacio espeso.

Soy un simple instante. Tan delirante como pintura invisible y tan real como ella misma.

Pero hay futuro, es lo unico que existe realmente!!

Creo que la foto explica por que escribi esa pavada del futuro que se bien que no existe. Pero en ese momento era el Loco quien hablaba. Por el Presente, brindo contigo!!!

Entre la sonrisa y el perfume del Robot

 Cesped recien cortado. Aromas del conurbano. 

He llegado a lo que queda del Paraiso. Casitas entre arañas que tejen maravillas

Un rio intoxicado.

Un centro comercial de ladrillos a la vista y ojotas de feria.

El rodete de las Pibas. Las señoras culonas en calzas transparentes.

Tan humano. Tan ancestral. El pucho y estos momentos, que son

cada vez mas frecuentes. 

Cielos nuevos

Arte manifestado en el infectado cuadro

Ecos de un Ecuador en llamas

Bolivia en bolas

Virus humanos curando sus pulgas

El Planeta curandose de humanos

Otros pies besaran tu verde cesped

Pero no veremos mas tus ojos

Y prometo, nosotros,

jamas los tuyos. 

Los mensajeros del Jazz

Saco un último cigarrillo del atado de Máster, la Pandemia se llevó lo último de cajetilla que aprendí de los rusos. Esos nuevos ricos que me dieron, en un momento del mundo donde el ritmo decaía, unos pinceles para que yo siguiera dibujando los aprontes para el nuevo local. El argentino les resultó de gran utilidad. Mí primer trabajo!

Yo estaba contento creí que lo bueno había llegado, el tiempo de la maldita Paz. Tiempos de cambios políticos de ataque de ansiedad y acceso a paraísos artificiales. Me veía sin talento para la escritura, la esgrima y el Truco y criando unos soles que ni sabía ser padre!!. Mucha noche de pensamiento de tratar de volver a la escritura, nocturnos de jazz .De fernet con coca y pagar un irritable alquiler. Saxofones facturas subtes arrabales donde espere la Santa muerte y noches. Muchas Te recuerdo un malbec frente a la computadora tipeando palabras incongruentes, obras de un loco, un orate. Improvisaciones. Escribiendo y borrando sin querer algunas lágrimas. El calor de los antros donde siempre había un Art Blackey, un gato Barbieri. Whiskies y Manal.  Pero solo llevaba el delivery de jabón en polvo. Machos suburbanos a la vuelta de una oficina llena botellas de cerveza que nadie se molestaba en levantar. Avenida de Mayo frente a ese monstruo Barolo. Mí jefe de entonces un gringo italiano borrachín de buena parada. Tipos de la oscuridad porteña. Murciélagos de la vida noctámbula. Escribía todo en cuadernos que dejaba tirado por cualquier lado... No tenía puerto ni tenía un piso, mucho menos techo. Bah estaba en el techo, al borde, siempre. 

Pero la música!

siempre la música vibrando a mi alrededor descendiendo por mi Espina dorsal. Por mis brazos hasta mis dedos en las cuerdas.Esa antena que se activa en el corazón como una luz de Amor estelar!!

Tres acordes sabía. 

Pero la melodía siempre me acompaña no me abandona porque nunca las escondí, las regalé a mis amigos las brindé en un asado. Y algunos de ellos se las dejé anotadas para que vayan descifrando el universo mientras yo emprendía otro vuelo hacia otros mundos.

Eso me hizo seguir amparado a mis ansias de expresión. Generalmente escribo en el calor del verano, como si no lo sufriera. Como si no estuviera llendo a la canilla del bañito de cemento sin calefon... En verano escribo sin aire acondicionado, chorreando y destilando mi cuerpo. Pensar que yo era tan delicado cuando era chico, según contaba mi vieja. La extraño mucho. Yo se que no esta conmigo ni me cuida porque esas son mentiras paranormales de los que se creen que saldrán invictos de esta vida. No. A mi no me importa. Al aceptar la muerte innegable me sacudí unas pulgas existenciales que no me divertían. Esas frases de lo que importa es el aquí, el hoy y bla bla bla. Mentira!!!

Solo existe el futuro. Nuestros antepasados no sobrevivieron pensando en el hoy. Empezaron a Pensar cuando el miedo a la mañana siguiente dejaba atrás al miedo de la Noche.

La unica manera de que se haya desarrollado la inteligencia es el haber tenido miedo al mañana. Pensaron en èl. Surgio el pensamiento!!

Nada menos que pensar: como sera mañana?...

El Ahora es una ilusion pues inmediatamente esta en el pasado. El futuro es lo único que nos salva de las garras del Pasado. No existe el ahora. 

Como estas letras, son una fotografia. Luz y Letras. Nada Mas.