Lo unico bueno que hago es escribir. Tengo que seguir adelante, se que soy bueno solo en esto.

A mis cincuenta años, empobrecido, borracho, sin empleo alguno, sin muchas de las ganas de la juventud. Con los hombros vencidos por la opresion de la vida impuesta, con muchos de los fantasmas de no saber hacia donde correr. Este hombre digo, que con otros nombres ha sido el elemento de miles de historias que cambiaron el devenir de los tiempos de la conciencia humana, este hombre hoy solo quiere descansar y ver su obra. Ya no necesita el aplauso, el amor, la obsesion del cuerpo. Ya no quiere nada, no ama, no siente. No experimenta cansancio alguno. Este cuerpo, esta mente entendio que es Nada frente a lo eterno.

No promueve su vida como estandarte de lo nuevo.
Ya no es el Loco, el Tonto de las cartas.
Ya no consiente la vida, añora la muerte.
Pero por sobre todo no piensa retractarse de la Naturelza, su sangre. Su Vida. Su Soledad.
Solo sabe con insistente locura que es hijo de Dios.
Y por eso ha dejado de escribir en este instante..