Para ser sincero

Publico idioteces. Escribo torcido porque aún estoy buscando mi Ser. Me atormentan las miradas, el ruido del subte. Me enceguece la oscuridad, y me ennoblece la sonrisa de otros transeúntes. Estoy siempre buscando y cuando encuentro no poseo un deseo, estoy hipnotizado por alguna idea sonora. Voy por las avenidas con la misma canción que se repite hasta que me mareo. Escucho música y levanto las cejas, meto las manos en los bolsillos. Compro cigarrillos negros. Pero solo en la noche parecen tener sabor. Como si los Parissiennes  se activaran a partir de cierta hora sin sol. Nunca pude armar un cubo mágico ni levantarme sin putear. Navego por los suburbios y los ascensores, esquivando quimeras y mozos de oficina. Soy un poco tango y mucho acolchado. Poco vino, pero también soy Flor en este Truco para Orfeos que me ha tocado amansar.

Y entre tanto, los dedos se calientan y comienzo a pensar en temas o texturas para las palabras. Preparo los ingredientes para lo que sea que este “cocinando” cuando abro el editor de texto.

Y la mujer que me acompaña, está cerca, dentro de sí misma o dentro del Tv Led. Se que no hay mas que este dejar caer los dedos sin pensar mucho. Siento que puedo borrar todo lo que escribí cuando sienta que ya esta cerca lo que viene para este escritor, esas palabras que solo en una combinación perfecta me librará de la podredumbre de los escritores masivos que tienen respuesta para todo.

No había redes sociales y había Leopoldo Marechal.

Habia Quiroga y no había Cohelo. Eramos animales y no había pecado. Habia hijos y no existía el aburrimiento. Hubo señores en el cielo y pocas almas en la Tierra.

Pero al volver al hoy del traqueteo del teclado,  se me viene esta pared de la mediocre vida moderna y voy a las cuerdas como un viejo boxeador. Voy a las curvas de mi mujer. Descanso del trajin de la sentenciada hora presente.

Soy este que esta aquí,  no habiendo escrito nada importante como hasta hace 10 minutos.

Lluvia de Letras

Tengo tanto por leer que la impaciencia me enloquece. Aun asi, cada letra que bebo me da la fuerza suficiente para esperar la nueva letra, la gota siguiente.

Me gustaria que llovieran libros. A la mayoria de la gente, no.
Se quejan de los golpes en los autos, de las molleras, de los Chichones que causan ciertos libros al llover sobre una ciudad cualquiera.
Quizas tengan razon pero, pensar en el fin de la lluvia....
Que hermoso cuadro…
Cientos de libros para chapotear como un perro en la pileta de la quinta!.
Y nadar entre las historias de madamas y guerreras.
Bucear en las paradojas del tiempo y anclar en el absurdo de la Sabiduria.
Nada mejor que un buen libro pa´refrescarse las patas del alma.

Aquí existia un espacio vacío. Tantas correciones en la composición dan un producto: una sopa de letras siempre cambiante y fresca. Como el césped en alguna mañana de campamento.
Dulce como el licor de esas mismas acampadas de la juventud.
El Benigno enigma de los dogmas que bendigo me han inculcado las abejas y las hormigas. He de agradecer cada tanto a los bosques y al papel de la codicia.
He de suplicar que no seamos inmortales, que volvamos al suelo, que volemos siendo pólen de Septiembre.
Ruego que siembren mis cenizas en el río en el que tantas lágrimas he volcado. No pido más que una estrella fugaz culmine mi tiempo, junto a esta ventana, mirando el fuego y alumbrado por la luz de la calle de este barrio que es hogar de estos huesos listos para la batalla.

Vengan a mi delirantes y obcecados recuerdos. Ven a mi Dulce Razón a transcribir mis vivencias…

He de advertir que el alma vibra muy parecido a la quena.
Bajo soles incomparables hallaran la meseta de nubes que se patean
Hombres de arcilla y viviendas de viento y chicha.
Jujuy es un bolso y unas escaleras y un santo.
No recuerdo cuantos son los oros de esos mazos.
Elaborando los pollos desde temprano,
Sirven vinos en jarrones enormes como las risas de la noche planicie.
Ah tiernos recuerdos entre el pucara y la coca.
Estoy seguro que aun vive el carnaval en algunos cerros.
Es la alegria de estos seres estelares.
Un nuevo planeta para todos.
Sin simios.
El amor como premisa, luego, el intelecto y la espiritualidad como contraseña
De persona a persona.
Hacer el bien sin esperar a recibir nada.a cambio!!!!
Nos han atornillado esta idea tanto en la cabeza que causa un efecto totalmente contrario al requerido. Ahora cada bien que hacemos nos da pavor que se piense que lo estamos haciendo por la recompensa. Dicha patologia a alejado a la gente del sendero.
Nadie cree en la bondad ni en la causa del pueblo.
Todos nos vamos encerrando en la rutina y los libros raros.

Incognita Rey Reencarnado

La incognita de las escrituras es como vencer al Ego-ismo.
Es una forma de jaquear al Rey Supervivencia.
¿No estamos programados por nuestra Madre Naturaleza para ser todo esto que somos y que nos concluirá?

¿Ser la Vida que es consecuencia y cuna de la muerte?!

Mis sueños encumbrados no habrían jamas ideado este dilema tan simple y absolutamente imposible.

Mientras rescato estos renglones, se me ocurrirá el modo de realizar la extirpación del lastre del Ego.

Y los estantes están cada vez mas vacios, he vendido mis mejores libros y solo quedan ignotos sabios. Incongruentes atletas de la palabra, muy pocos del pensamiento.
No falta el amigo Nietzche ni el invierno que se aproxima.
No falta la soledad ni falta el sopor ni la estufa.
Me sobran los intentos por usar el cincel de la voz. Tuve suficiente tiempo para los teatrales dramas de mi convención de subhumano. Ser y estar, no perecer. Tal cual esta escrito: si he de perecer que vuelva para mas muerte. Ocultan estas palabras un agradecimiento a Natura.

Reencarnacion pide el alma.
Grita por esa salida, en la autopista, nervio central.
Parece euforica como sus gritos folkloricos.
Como sus florecientes rios de plasma.

Veinticuatro horas de mansos carraspeos y decisiones. Visiones desmedidas, un ir y venir del tiempo, como el golpe despues de dejar el acantilado.
Surcar en el aire la infancia, cursando con ansias las raudas tardes de toda la existencia.
Siendo dos veces Yo:
Incluyendo este último segundo y el siguiente, donde se recuerdan los mismos bocetos frente al fuego. 
La petaca saludando al sudor, revolver las estrofas que desaparecen y forman nuevos papiros negros, quebradizos.
Una paloma viene a tu mente, mirabas contento el ave enorme que se perdio en la playa y ella ahuyentando a los niños que la molestaban con su ala rota. Se volvió hacia vos y querias preguntar su nombre. Te vió y se sento en la piedra, adivinando tu exaltacion y temor, y  te dijo Agustina o algo asi, esperando que hablaras de peces, la espuma o los hombres-pájaro.
El puerto, entre turistas, algunas gaviotas. Nada fue igual.
El regreso. 
Reconocerse en Retiro unas semanas despues. El terreno limpio para la siembra del amor.
Inevitables rumbos que toma el corazón, en los laberintos sin fin del Destino.

Desde el Oceano

Todo tiene el mismo color. A otra casa le ponen numero. Ponen nombres a los que se enumeran, a los que no tienen deseos. Desde mas alla del Oceano, siguen llegando cartas de la primera guerra mundial. Llegaron los monos: el hombre lento. El hombre alma.

Los Linyeras.

Los que caminan con las manos en el fuego o acarician el aire con hielo de su corazon.

Usa toga el Juez:

Juzga al Dios y al Teniente, mas no al Pudiente.

Juega al monopolio de la creación: Un mono!

Pero les advirtieron que no se divertia con solo  una banana…

Y ahí empezo esto de soltar los blancos palomos de la Paz en esas tardecitas de cebar deseos desde el oceano.

Hoy estan llegando los sonidos del tambor negro de hace millones de años.

En el preciso instante de una flor

Puedo ver los estambres de estos edificios. Se ven por toda la ciudad. Entre atajos en la plaza y soles de carrito con madres esperanzadas. Riegan los pensamientos en los balcones. Alguna torcacita migajeando. Un pucho mal apagado. La siesta de los ojos rojos. Musica venenosa, la sopa acida. La plena virtud de la cancion. De un salto a esta tierra que aun no esta vencida.

Escucho los árboles caer en el bosque. Siento el frio del arroyo que baja hasta el pueblo. Veo los molinos de viento, veo gigantes. Palpo el polen que desprende mi flor antes de morir y renacer semilla. Existo en esta Pasión y quiero dejar dos soles brillando en la noche de esta humanidad tan corta. Todo a su tiempo. 

Utopico desvelo

Nos dejaran crear la utopia de la justicia social ? Veremos el Nirvana Peronista? No quiero ser cauto. No quiero especular con andanzas literarias sin cauce ni causa. La irrealidad no es el surrealismo. Y el mal humor culopensante, es culpa nuestra tambien. De nosotros: los supervivientes. Tipos del fango de lugares lindos aunque pobres. Mi deambular y mi madre me llevaron a ver a mis Tios en un barrio lindo en Moreno,  cerca de la gaona vieja. Lugar de caza de palomas como deporte que luego eran saboreadas en guisos que maniobraba la tia postiza casada con un aleman. Tiempos de antes de Alfonsin. Recuerdo algun año nuevo en esas fiestas donde se bailaba sin recato. Wawanco y Beatles. Disc Jockeys genuinos mezclando razas y sonidos toda la noche con unas sidras y alguna cerveza, antes era tambien el vino. Y bastante. Una damajuana entre dos, duraba una hora y media y me acuerdo justo de las peleas de gallo en el sur de quilmes!. Furia de pelicula que disfrutaba como cualquier pibe de once que ya empieza a ponerse quejoso. Hablo de utopias aunque no parezca. Hablo de vivencias. De afectos. De risa, de pasto y sol y agua de la tierra bombeada en metal frio. Ladrillos, arena, cal y cemento. De ahi salio una hermana. En esos tiempos de asado y buscapies. Cañita de colores (3) y mucha chamamameceada y sapucai. Cuanta alegria. Y el lunes el trabajo y los contratiempos inventados o no pero que hacian del dia a dia una cuesta arriba dificil de trepar. Pero lo logramos, de a poco. Haciendo cualquier cosa  y vendiendo carton. Nos compramos teles y camaras y nos volvimos locos por un mundial que no fue. Nunca terminamos de creer en los versos pero andamos no nos quejamos. Otros tiempos llegaron, a nuestro alrededor todo era lujos y electrodomesticos medio falopas. A nuestro alrededor pero, en nuestra casa reinaba la cautela. Casi la inaccion esperanzadora. Nos criaron asi, como ellos fueron criados. No te metas, espera, mira bien, no cometas errores, podes perder todo, nos arreglamos, no te preocupes. Y mis amigos se comian mis peroratas infames sobre la pobreza y Peron y la mar en coche. Pero seguiamos siendo pobres. Me hice grande y dibujaba y escribia relatos tontos para reirme despues al leerlos en las tardes ingratas. Llego la musica y cante mis canciones. Conoci mas hermanos y me dedique a buscarme a mi mismo. Lo logre. Encontre tambien a Dios. Y por supuesto que eramos lo mismo. Y volvi a sumergirme en los oceanos reconditos del cosmos. Mis cronicas son poco conocidas y esta muy bien que asi sea, para la salud de todo el planeta. Tiempos de sensaciones y establecer rumbos, comunicar los sonidos del color y el olor de las letras. Divulgar los conocimientos ancestrales y descubrir que el intelecto humano no esta ni cerca de ser lo que sera. Pero vi tambien el futuro al ver el todo por mi mismo y en mi. Y vi la vida y una mujer que multiplico mi vida. Dio dos retoños que integran mi ser desde siempre. Y aqui vuelvo al principio donde la utopia me llamaba a la reflexion: ¿Llegara ese tiempo donde queden atras las diferencias de clases, el odio, la envidia, el desprecio por el otro que no es tan distinto como parece?. Si al fin de cuentas todos olemos igual en el final de los dias. Por que no nos abrazamos y decimos estoy con vos, soy tu par?.