Regreso al Sol

Cualquier cosmonauta que se precie de tal debe intentar al menos una vez viajar al Sol. 

El último viaje lo hice hace pocos meses. No voy a aburrirlos con detalles de película. Se me derritió la nave como en otros viajes y volví.

Aterricé en un paraje del oeste de ésta nueva África. Sin internet. Pero con muchos libros y las pócimas de los Antiguos poetas Dionísicos. Estoy paseando por sendas de verde fulgor. A pesar del calor, a pesar de los mosquitos. Alejado de lo mundano, muy alejado del vil metal. Y agradecido a mí mismo por no haber vendido mí alma al Coludo. Ahora tengo un montón de cajas que ordenar o no. Y ayudando a otros a contruir la Balsa. Tengo ochenta y cuatro años pero parezco de cuarenta y ocho. Tengo amigos de siempre. Tengo nuevos amigos de hoy y sigo sin recordar chistes. Extraño a mis hijas y un humilde trabajo. Pero mientras el Barba me guíe yo seguiré caminando estos senderos luminosos. Y sin me rondan esas luciérnagas de música. El sabor de una nota. El color de un acorde es igual al remolino arco iris que forma el aceite en un charco del agua de una esquina de Pompeya, por la mañana. Belleza pura. Mí alma está con ustedes, y con tu espíritu...

O cosas que no hago, ponele.

Nunca me fijo en donde esta la musa, por eso mis papeles se amontonan como un caos perfecto. Me canso rápido y todo lo que pensé queda embotellado en la punta de mis dedos. No puedo leer mis viejos libros, porque,(y esto es un secreto) cada vez veo menos, creo, menos mal!!
Me voy por caminos insondables. No puedo ni recordar la idea primigenia de tal o cual historia. Para cuando prendo la computadora, ya ni ganas tengo de escribir y se hizo la noche o tal vez el dia...
Por suerte se termina la cuarentena. El mundo termino también solo que no lo sabe nadie. 
Hay algunos desperfectos que la Naturaleza se va a encargar de solucionar. Por ahora debo ser paciente y escribir estos párrafos sin dejar de admitir que sean como un postrer hallazgo arqueológico de futuros jóvenes entusiastas que descubran esta notebook enterrada bajo la Selva de la Nueva Era.
Se que también esto sera un diario de mis últimos días de vida sobre este planeta. Y es muy probable que quede nadie para leerme. Ya que la gente no usa blogs últimamente....Ni quedó gente alguna...

Aquí termino esta cháchara por el momento... Si habra mas momentos no lo sabemos. Disfrutemos esto que esta aqui y nos condenara!!

Bendigo este momento. Entre otros. Este presente. Sentado frente a la computadora.
Taciturno, acudo a la memoria. Esta tarde al Sur del continente. Escribo sin rumbo como una caravana de huesos y sangre con mucho vino y marihuana. Son estos dias de mi sonrisa timida. Mi mirada angustiante. Bajan la vista ante mis ojos. El Oscuro debe estar apoyando sus viejos brazos en mi hombro. Pasan estaciones de tren. Pasan dias y noches. Que pasan de largo. Amanecen en los triángulos pubianos. En los colegios cerrados. Entre los paseos de Palermo.
Son momentos que solo existen ahora. Luego son simplemente un recuerdo que es una mala copia de la realidad. Y nos atormentan con noticias, nos arrojan fuego de sus lentes con letra de diario y café con leche. 
Ay si pudiera desaparecerlos a todos esos fantasmas vinagre!

Hoy cuento con los heridos del corazón en esta guerra a la que no fuimos mas que arrastrados. 

No hay futuro. Pero es tarde porque como un boludo, ahora creo en él.

Volvi y soy Legion. Con lo que me cuesta ser uno solo!!

Atravieso profundas emociones, hoy cumplo 47 años. Siete años han pasado desde que me habia propuesto que a los 40 iba a tener listo mi libro. El que me daria un piso completo con ventanales y una bata blanca en la que andaria con mi vaso de whisky siempre lleno. Aun me rio de semejante escena. Mas ahora con Netflix donde todos esos mentirosos hacen lo mismo. Me digo, que seria de mi sin mi? Jamas lo sabre, porque no me dejare nunca. Me soy fiel. A mi modo, me quiero. Soy leal a mi, no me miento. Me lastimo porque quiero. Porque asi he decidido que quiero ser. No hay ninguna linea que me guie ni me detenga. por eso a veces doy vueltas en redondo y no me reconozco porque estoy en bata blanca y con un whisky que no puedo pagar. Asi son las tardes de este escritor sin luces. Trato de besar un suspiro que oigo en lo lejano del barrio. Aplaudo un gol de alguna placita cercana.
Y a veces sucede que, uno va construyendose y desarmandose, en ciertos momentos al azar y publicos casi siempre. Es asi, no me pasa cuando estoy en mi piecita de pension alcoholica. Me desarmo, tal como lo cuento. Por partes. Un miembro a la vez. Se que debe haber otros como yo. Por eso escribo esto que es casi un consejo. Hay que conservar la calma, es importante para quien sufra de esta condicion de desprendersele los miembros del cuerpo al caminar, que tenga la certeza que vuelve a armarse solito.  Aunque de pronto uno levite dejando las zapatillas adidas compradas en cuotas, ahi en la vereda de Lacroze y la gente mirando! que se nos desprenda la cabeza y dejemos el cuerpo leyendo un libro. O que las manos salten hasta la computadora a plasmar una historia mas larga que mis, descontrucciones. Eso son.  Asi les llamo yo. El desmebramiento involuntario de partes del cristiano, es una condicion medica. No se explicarlo de otra manera: Se me desarma el cuerpo: 
Los otros dias paro un colectivo y voy al semi trote unos metros no mas y mi torso superior decidio, no acompañarme  en la inutil faena de subir al transporte publico, tan lleno y caluroso. Y ahi me quede de brazos cruzados y sin piernas!. Como saliendo de la brea del asfalto. Encima. era un dia soleado y en plena av Cordoba. Pasa asi. Como lo cuento. La ciencia no sabe como mantenerme quieto sin que un brazo se cuelgue de un camion de mudanzas y aparezca en Carmen de Patagones. No lo puedo evitar y a veces el brazo no vuelve solo y tengo que pedir por internet que cuando alguno lo vea no vaya a la comisaria, que me la mande por La Estrella del Norte o Via Bariloche pero a veces, desconfian y tengo que ir la comisaria de Junin a pedir que me sea devuelto el brazo derecho que lo uso para escribir o ir del dos. Pero estoy acostumbrado. Luego de un rato vino otro 109 y ahi si, de pronto y re armado solicite al chofer que me debite Dieciocho pesos, el minimo de la Sube.

Almas en el Mercado

Que puedo hacer para cambiar esta realidad? Cuando todo el mundo parece esquivar la mirada? El hombre se ha refugiado en la locura. Escribe el Odio en las paredes de su corazón. La falsa sonrisa reina entre las multitudes del subte. Todos somos asesinos. Todos roemos el queso de la Locura. Del cadalso no estamos exentos, tampoco de los impuestos. Aun hay Sol afuera, y yo voy y vengo del almacén al vivero. Para dar vida, alimentarme. No perecer. Hasta que llegue la hora donde nada importe, donde se termina el juego. Esa hora del domingo que suele cortar venas largas y llantos desmmedidos. Y luego a resucitar para el subte, las miradas y el Odio de la Locura. 

De la Nada al estruendo del caos.

Como pasamos a esta escena donde nos comemos los unos a los otros. Parece una pelicula sobre bosques y selvas venenosas. Mi olfato me dice que siga al viento. Vienen tras de mi. Por la noche oscura, al acecho. Tiernamente van avanzando con los dientes afilados. Despacio y sin temor, con el ansia de sangre. Hombres lobo, corderos con los ojos rojos, quieren sangre!!
Tengo que escribir, poner todo en un papel. Puntos y letras, asi no mas. Historias y pensamientos y cualquier otro moscardon que sobrevuele detras de mis ojos.
Tengo que juntar las letras de los boletos que guardo en los bolsillos, las de los volantes que me dan por la calle ( no tengo que reirme de los flequillos Emo ). Las de los carteles de bonitos departamentos en venta, dos ambientes y balcon , muy luminoso ( debajo de del empapelado nuevo una mancha verde amenaza con comerte ni bien te mudes ) tambien deberia juntar las letras de los carteles de la lucha izquierdista porque despues lo que quede, es decir, mi escritura ( que no lo es tan mia como podran apreciar ) tendra un sabor a monte y sudor, con mucho coraje. Tambien sangre pero la sangre forma parte de la pasta del papel en que voy escribiendo estas, las sandeces que imagino. Ahora que mas o menos las letras pesan, hay olor a tinta y a dedo transpirado, sacudo la hoja ( ojala supiera algun pase magico, lo unico que me acuerdo es ABRACADABRA ) y espero unos segundos a que aparezca esto que parece un escrito.
Luego sentado frente a una mesa con cuadritos, preparare un mate, la yerba inclinada, primero el agua ( vital, como un buen cuadro ) sacada del fuego 30 segundos antes del hervor y luego , insertare la bombilla, tapando la boquilla con el dedo indice de la mano derecha.
La perfeccion culmina con unas galletas marineras que descubro en la alacena.La noche crece y mis pies se relajan... 

Oda a Onan

Heme aqui ante vosotros, esgrimiendo, gimiendo y escribiendo. Parado ante el Rio de los Pensamientos. Vigorizado de ensoñaciones lubricas. Escribo una Oda a Onán, aquel que vertia en tierra su simiente. Aquel que prefirio no dar vida a la vida de otro, su hermano. Y murio tan justamente. Su templanza, ah! que dignidad al ejercer su libre albedrio! Oh Onan, yo te glorifico en estos renglones que el mundo vulgar ha escondido para mi, como para todos los seres racionales y erguidos que transitan este planeta tan sufriente y desgarrado.